Un mese. Fatto di luce e di notte. Un mese di poco sonno. E poi il digiuno totale. Dall’alba fino a che il filo del bianco non si distingua dal nero. E poi accade, ogni giorno, lo stordimento: quello del cuore. E lo scavo, nel profondo, dove dilaga un mare dentro. L’abitare del corpo, infine, è un combattimento perché il Mese non è dieta, bensì disciplina. Ci sono i venerdì e ogni tappa è un avanzare verso un nuovo campo di battaglia. Perfino scorgere le more tra i rovi è guerra, e così la pioggia. Il Mese non è mortificazione, non è pena ma dono: gioia che genera gioia. È Ramadan, il grado più elevato – saldarsi nella fortezza – la dimora del sublime.
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